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我还在这里。
我还能痛。
我还没有忘记眼泪的温度。
第一响??敬过往。
为所有未能走到最后的人，献上一声安息。
第二响??敬当下。
为那些正在挣扎的灵魂，送去一丝暖意。
第三响??敬未来。
为还不懂悲伤的孩子，守住一片可哭可笑的天地。
第四响至第八响，接连响起，节奏平稳，不疾不徐，如同大地的呼吸，如同母亲的抚慰，如同师长的叮嘱，如同兄弟的低语，如同故人的回眸。
每一声，都在修复一道裂痕。
每一声，都在唤醒一段记忆。
每一声，都在告诉人间：你不必成神，也可以被爱。
当第八响余音尚未散尽，吴峰已高举双槌，全身金纹炽烈燃烧，魂魄与鼓共鸣，心脉与天地共振。
第九响??
他没有立刻落下。
而是停顿了一瞬。
这一瞬，他想起了南荒雪夜中师父教他打鼓的第一课：“鼓声不在手上，而在心里。”
想起了北漠沙暴里父亲说的那句话：“门在人心，不在山海。”
想起了东海孤岛上，自己对着虚影说出的誓言：“我会痛，所以我还没变成怪物。”
想起了西岭哭崖上，兄长留下的遗言：“别让我白死。”
想起了中州旧城中，那个孩子第一次放声大笑的模样。
然后，他落槌。
咚??
不是惊天动地，不是毁天灭地，而是一种温柔到极致的震动。
像是春风拂过冻土，像是晨露滴落花瓣，像是婴儿握住母亲的手指。
整个心渊停止了崩塌。
裂缝开始愈合。
倒悬的石殿缓缓上升，回归地底深处，化作一座无形的碑，镇守万年。
而在人间，所有的傩面同时微微发烫。
西北牧民梦见祖先起舞，东南渔夫听见海底鼓音，中原农人清晨醒来，发现自己竟做了个会哭的梦。
人们不知道发生了什么。
但他们感觉到??
有什么沉重的东西，终于放下了。
吴峰没有回来。
或者说，他以另一种方式回来了。
十年后，那个收到信的山村孩童打开了木匣。
里面没有遗书，只有一面小鼓，和一张纸条：
>“我不在某处等你。
>我在每一次你为他人流泪时出现。
>在每一面被敲响的鼓中苏醒。
>在每一句不愿屈服的呐喊里重生。
>若你还记得痛，
>那就是我归来之时。”
自那以后，各地傩戏班子多了一项不成文的规矩：
每逢月圆之夜，必设一席空位，摆一面红袍，置一对鼓槌，焚三支香，唱一段无人知晓词句的老谣。
据说，若有人心诚，能在鼓点间隙听到一声极轻的“咚”，像是回应，又像是鼓励。
孩子们问老人：“那是谁？”
老人总是笑着指向远方的山影：“是守夜人啊。他不睡觉，因为他知道，总有人需要被守护。”
而某一日，东海断魂湾的渔村中，一位老妪在修补渔网时，忽然听见海风送来一阵鼓音。
她抬头望去，只见浓雾之中，一艘小船静静漂浮。
船头站着一人，身穿红袍，戴悔面，手持鼓槌。
他没有看任何人，只是轻轻敲了一下鼓。
咚。
然后，船便消失在雾中，仿佛从未出现。
老妪放下针线，低声对孙儿说：“记住了，世上最可怕的不是鬼怪，而是人心死了。而只要有鼓声，人心就不会彻底冷透。”
多年后，江湖上流传一首童谣：
>鼓声起，夜未央，
>红袍人在水中央。
>不拜神，不纳贡，
>只为凡人一声恸。
>若问他是哪一个？
>泪尽处，响归乡。
没人知道这首歌是谁写的。
但每个听过的人，都会在某个深夜，不由自主地想起那个穿红袍的男人。
想起他跃入深渊时的背影。
想起他说过的那句话：
>“只要还有人愿意哭、愿意痛、愿意为别人流泪，这鼓声，就不会停。”
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