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黑城崩塌。
不是炸裂，而是融化??像冰雪遇见春阳，无声无息地消解。那些锁链寸寸断裂，坠入沙海；那尊无面雕像缓缓低头，胸口“忘”字龟裂，最终化作飞灰。
而在各地村落，正在劳作的农夫突然停下，捂住胸口，泪水夺眶而出；
城市街巷中，冷漠行人驻足仰望天空，仿佛听见久违的呼唤；
甚至远在极北冰原的修行者，也在闭关中惊醒，喃喃道：“我想起来了……我娘死前，握着我的手哭了好久好久……”
他们没死。
他们只是忘了怎么哭。
而现在，他们想起来了。
黎明再次降临。
守鼓人瘫坐在地，筋疲力尽。
吴峰的身影也开始模糊。
“又要走了？”他问。
“嗯。”吴峰望着东方初升的太阳，“每一次归来，都要耗尽一次共鸣。我不能常驻，否则……连这点回响也会消失。”
“那你还会回来吗？”
吴峰笑了笑，伸手抚过少年的脸颊，动作轻柔得像个父亲。
“当你看见孩子学会哭泣，当你听见老人说起往事不再压抑，当你发现哪怕最冷的冬天，仍有陌生人互相取暖??那就是我在呼吸。”
他转身，走向天边。
脚步渐远，红袍飘动，如同燃烧的最后一缕火焰。
“替我看看春天。”
他最后说。
然后，身影化作点点微光，融入晨曦，散入风中，落入每一面被敲响的鼓里。
多年后，江湖上兴起一座“醒心盟”。
不分门派，不论出身，只收一种人：曾在深夜痛哭过，却仍愿第二天起身前行的人。他们在各地设立“鼓堂”，专治“失情症”??那些因过度压抑而忘记喜怒哀乐的病人，会被带入堂中，听九段鼓乐，经历九次情绪冲击，直至放声大哭为止。
据说，最有效的疗法，是从不主动说话，只在月圆之夜敲鼓。
鼓声一起，患者往往自行崩溃，嚎啕不止，事后却说：“我好像……想起了谁爱过我。”
而在西北某座高山之巅，新建了一座无名祠。
祠中不供牌位，不设香火，唯有一面巨大石鼓，高九尺，宽八丈，由九百九十九块不同地区的岩石拼接而成。每年春分，全国各地的鼓手都会赶来，亲手添一块石头，再敲一下鼓。
第九百九十九次添石那日，天空乌云密布，电闪雷鸣。
最后一块石头落下时，鼓身忽然渗出血珠，顺着纹路流淌，汇聚成四个字：
>**此心不死**
那一刻，所有人都听见了回应??
一声极轻的“咚”，仿佛来自地底，又似出自内心。
孩子们问长老：“那是谁在敲？”
长老抚摸石鼓，轻声道：
“是你心里还没熄灭的东西。”
后来，有个游方诗人写下这样一首诗：
>鼓声不起时，夜最长。
>红袍不现时，梦最凉。
>可总有人，在万家酣睡之际，
>独坐荒野，轻敲一面无人知的小鼓。
>他不说自己是谁，
>也不问你要去何方。
>他只是轻轻问：
>“你还记得疼吗？”
>
>若你说记得，
>他便会笑，
>然后继续巡更，
>直到下一个需要被守护的夜晚。
世人依旧不知道吴峰去了哪里。
也许他已经不在任何一处。
也许他就在每一处不愿屈服的地方。
也许他只是躲在某个母亲哄孩子入睡的歌声里，
躲在某个少年面对不公时颤抖却仍未放下的拳头里，
躲在每一次人们选择不说“算了”而是说“我不服”的瞬间里。
他是所有未完成的誓言，
是所有不肯闭上的眼睛，
是所有即使知道结局悲惨，依然愿意迈出第一步的脚步。
他是守夜人。
不是神，不是仙，不是传说。
他是**人**??那个明知世界冰冷，却仍想为别人点一盏灯的人。
所以当黑暗再次降临，
当谎言再度披上慈悲外衣，
当又有人告诉你“牺牲一点情感换来太平值得”时，
请你记住：
去听。
去哭。
去痛。
去为陌生人落泪。
然后拿起鼓槌，敲一下。
因为只要你还愿意为他人恸哭，
那鼓声，就不会停。
而他，就会归来。
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