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胸腔里有什么东西轰然坍塌。他转身冲下楼梯，推开写字楼旋转门的瞬间，正看见拆迁队的挖掘机像头钢铁巨兽，正将铲斗砸向老城区最后一片四合院的垂花门。雕花的木门楣在机械的碾压下碎成木屑，扬起的尘埃里，依稀能看见门墩石上模糊的牡丹纹样。
赵环疯了似的穿过警戒线，被保安拦住时，他指着远处正在倾倒的青砖堆喊：“那些砖！别混进建筑垃圾里！它们还能——”
“还能什么？”保安不耐烦地推了他一把，“碎砖烂瓦而已，小伙子别碍事。”
尘埃落定后，拆迁现场只剩下一片狼藉。赵环蹲在瓦砾堆前，像个考古学家般翻找着幸存的建筑碎片。钢筋裸露的断墙里嵌着半片琉璃瓦，颜色还保留着百年前的孔雀蓝；一块雕花的椽头被踩进泥里，莲花纹样的花瓣断了两瓣；他甚至找到半块带着榫卯凹槽的木构件，凹槽里还残留着陈年的桐油味。
夕阳将他的影子拉得很长，与废墟里的残垣断壁重叠在一起。当他的指尖触到一块埋在灰烬里的青砖时，忽然被什么东西硌了一下。他用手掌拂去砖面上的浮灰，借着渐弱的天光，看见砖侧端面刻着一个模糊的“安”字。
那是个用凿子手工刻下的字，笔画边缘带着细微的崩裂，像是刻字人用力过猛留下的痕迹。赵环将青砖翻过来，发现背面有个不规则的凹痕，恰好能放进他的掌心。他忽然想起父亲说过，古代工匠会在砌墙的砖上刻下自己的姓氏或吉字，作为对居住者的隐秘祝福。
“安”。安宁，安居，安身立命。
这个字在冰冷的砖面上透出一丝若有若无的暖意。赵环将青砖贴在胸口，能感受到砖体残留的、来自白日阳光的温度。他想起设计养老院时坚持的“阳光走廊”，想起为保护香樟树修改的道路规划，想起那些被甲方红笔圈注“无用”的星芒投射点——此刻，所有被嘲讽为“理想主义”的坚持，都在这块刻着“安”字的古砖里找到了回响。
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