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李工更加偏执，他拒绝了所有人的食物配给，夜夜守在墙边，借着微弱的应急灯光，继续他的雕刻。
每当有新的遇难者消息传来，他就颤抖着，为那面墙再添一道新的刻痕。
寒风像刀子一样刮过他佝偻的脊背，但他仿佛毫无知觉，全部心神都沉浸在木板与金属片的摩擦声中。
许墨远远地看着这一幕，已经好几天了。
营地里的人都在躲着李工，把他当成一个不可理喻的疯子，但他没有。
他在那个老人身上，看到了自己熟悉的影子——一种无法言说的、几乎要将人压垮的愧疚。
这天夜里，气温骤降。
许墨看到李工的手已经冻得不听使唤，刻刀好几次都从指间滑落。
他没有走上前去劝阻，他知道任何语言在那种固执的悲痛面前都是苍白的。
他只是默默地回到自己的木屋，用便携炉温了一罐水，然后拿着它和母亲留下的那支旧口琴，悄无声息地走到了名录墙附近。
他将那罐温水轻轻放在李工脚边，老人沉浸在自己的世界里，并未察觉。
而后，许墨将那支冰冷的口琴，小心翼翼地架在石碑顶端的一道缝隙里，风一吹，就能发出若有若无的、细微的鸣音。
做完这一切，他转身离去，像来时一样安静。
第二天清晨，疲惫不堪的李工靠着墙壁睡着了。
醒来时，他先是发现了脚边那罐尚有余温的水，然后才注意到头顶那支被晨光照得发亮的口琴。
口琴下，压着一张折叠的纸条。
李工颤抖着手展开纸条，上面是几行简洁有力的字：
“她走那天，我吹了一夜，后来才知道，她最怕吵。”
没有署名，但李工瞬间就明白了。
他抬起头，望向许墨木屋的方向，浑浊的眼睛里第一次出现了茫然。
他喃喃自语：“怕吵……她也怕吵吗……”
也字，说得极轻，却像一块巨石砸入死水。
当天中午，苏瑶没有再召集任何人，但营地的广播系统却在预定的时间开启了。
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