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抵达穆伊纳克时，我几乎无法相信这曾是世界第四大湖的港口。
如今，它如一片被抽干的记忆，只剩风吹铁锈。遍地搁浅的渔船被半埋沙中，像鲸鱼尸骨静静躺着。船舷上还贴着褪色照片，一个青年正举着鱼笑得灿烂。
我登上一艘名为“蓝鲸号”的旧船，遇见了渔民艾布杜拉。他满头白发，望着沙地沉默许久才说：“从前这里的浪，能打湿窗台；现在窗开整年也进不来一滴水。”
他带我到船尾，用手指着一块船锚上的刻字：“1978年，第一场暴风鱼潮。”
“那年，我的父亲说：‘只要海还在，我们就不怕干旱。’可他没想到，怕的不是干旱，是我们自己。”
我望着他干裂的手掌，写下：“海没死，是我们先忘了敬畏。”
离开前，我看见岸边立着一块碑：“此处曾为海。”而背面，却被人偷偷刻了一句——“请为这片水，留一滴泪。”
我悄悄放下了一块小石头，那是我对一个时代的哀悼。
当车返程驶离盐壳荒原时，我望见一名小孩蹲在沙地上画水波线，旁边躺着他祖父的旧鱼网，破损却仍被修补着。那一刻，我心中涌出一种更深层次的疼痛与敬意。
夜里我做了一个梦。梦中自己正站在咸海中央，一艘银色船影从天而降，船头站着昔日渔夫与沉默画家，他们用咸海的浪声唱起一首看不懂歌词的歌。我在梦中流泪，那歌声仿佛替我说尽一生中无法出口的隐痛。
夜晚降临，我走进努库斯老街。
街道静得只听见风，摊贩的灯如一盏盏温暖火苗闪烁。羊奶茶香中，我拜访了诗人穆拉托夫——一位身形瘦削却眼神坚定的老人。
他的屋子布满手稿与照片，墙上挂着父亲年轻时站在咸海边朗诵的画像。他朗读起一段卡拉卡尔帕克诗句，那声音低沉沙哑，却如火在灰烬中跳动。
“我们的语言，是被风掩埋的歌。”
我问：“你为什么还写？”
他笑着答：“因为不写就会彻底沉下去。我们民族还需要一盏火。”
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