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周源捏着信封，厚度比他想象中要沉。指尖触到里面整齐码着的钞票，还带着父亲手心的温度，混着他身上淡淡的汽油味和烟草味——那是跑业务时解乏留下的味道，周源从小闻着就觉得安心。他张了张嘴想说“不用这么多”，父亲已经抬手拍了拍他的肩膀，掌心的力道带着点常年拎箱子练出的劲儿，却又刻意放轻了：“拿着吧，”父亲的目光落在他脸上，带着点欣慰又有点歉疚，“你长这么大，爸总在外头跑，陪你的时候少。这次就好好玩，也算替爸看看盛京的样子。”
母亲赵鑫雨这时也走过来，从裤兜里掏出个浅蓝色的布信封，上面绣着朵歪歪扭扭的小雏菊——那是去年母亲学刺绣时的处女作。她把信封塞进周源手里，指尖的温度比父亲的要暖些：“这里面是零钱，坐车、买水都方便。别总用手机支付，有时候现金更管用，万一信号不好呢？”
母亲说着，拇指轻轻蹭了蹭他的手背，像小时候给他擦眼泪那样。她的眼神软得像浸了温水的棉花，连眼角的细纹都透着温柔：“出门在外，凡事多留个心眼儿。吃饭看清楚菜单，住酒店锁好门窗。真遇到难处了别硬扛，给家里打个电话，你爸哪怕在外地跑业务，也能想办法帮你。”她的声音轻轻的，混着厨房飘来的红烧肉香，像晒过太阳的棉被裹在身上，让人从骨头缝里觉得暖。
想到这里，周源的眼眶有点发热。他抬头望了望房间里熟悉的书桌，台灯的塑料底座已经泛黄，开关处被按出了个浅浅的凹痕——那是以前晚自习回家，他总在这盏灯下刷题，父亲偶尔深夜跑完业务回来，会轻手轻脚地走进来，把带回来的当地特产放在灯旁边，包装袋上还沾着路途中的寒气。
书桌角堆着几本没看完的书，最上面那本的书脊有点皱，是上个月父亲去邻市跑业务，在车站书店给捎的，扉页上还有他用钢笔写的“旅途解闷”，字迹带着点赶路时的潦草。墙上的全家福被阳光晒得边缘发卷，照片里母亲穿着红色的棉袄，父亲刚从外地出差回来，行李箱还放在脚边，领带松垮地挂在脖子上，却把他往中间拢得紧紧的。背景里老家院子的石榴树结着两个红灯笼似的果子，那天风大，母亲的围巾被吹起来一角，父亲伸手去按的瞬间，被摄影师抓拍了下来。
一股暖流漫过心口，周源忽然懂了，所谓家，就是无论走多远，总有两个人在身后攥着一份牵挂。父亲跑遍了大半个中国的路，却把最稳的脚步留在了对他的惦念里；母亲守着一屋的烟火，却把最暖的牵挂缝进了布信封的针脚里。他们的话或许朴实，动作或许带着奔波的疲惫，却像风筝线一样，一头系着他，一头拴着那个永远亮着灯的屋檐，成了自己敢往前闯的全部底气。
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